كيف تُريديني أن أكتب الشِعر وأنت مستيقظة
لنتكلم بجدية هذه المرة،
كيف تُريديني أن أكتب الشِعر وأنت مستيقظة ؟
هذا أمر صعب للغاية، كصعوبة تحقق أمنية الرقم صفر في تغيّر مظهره من نقطة إلى شيء آخر.
من الصعب كتابته وأنتِ جالسة تفكرين في مشاكلكِ، تمسحين على ظهر الوقت بيّد صفنتكِ الهادئة، تستقبلين الحلول في رأسك تارة، وتُبعديها تارة. غيوم كثيرة من الأفكار تحيطكِ، تمنعني من رؤية شمس الكلمات وحياكة قصيدة منها.
ومن الصعب أيضًا كتابته، وأنتِ تضعين المكياج على وجهكِ، لأن أحمر شفاهكِ - كلما شاهدتكِ وأنتِ تُدلليه بين شفتيكِ - يواجهني كمانعٍ للتفكير وطارد لصفاء الذهن.
وصعوبة كتابته وأنتِ تضحكين كبيرة أيضًا، لأنكِ عندما تضحكين يهتز جسدكِ ويتمحور بهيئة خنجر أثرّي، ولأني أحبكِ على الطريقة القديمة، فبالتأكيد سوف تكون نهايتي مطعونًا بخنجرٍ مسموم.
ومن الأمور الصعبة أيضًا، صعوبة كتابة الشعر وأنتِ حزينة. لأنكِ عندما تحزنين، تُطلق عينيكِ آفة تأكل مخزون الشِعر لّدي بشراهةٍ، جاعلاً مني شخص عادي، فالأنسان من دون الكتابة مجرد رقم في سجل الأيام.
الحل الوحيد لكل هذا هو نومكِ، عندما تنامين، أُبدع في كل شيء، ومن ضمنها الكتابة عنكِ ولكِ. لأنكِ عندما تخلدين إلى نومكِ، تتعطل حواسكِ كلها، وتصبحين مثل تمثال منسّي. نومكِ يُعطي الفرصة لألهامي أن يستيقظ بكل نشاطه وطاقته اللغوية.
حيث أن نومكِ في اللية الماضية، أعطى الفرصة لقلمي أن يكتب هذا لكِ:
أبحثُ عنكِ في جميع قصائدي القديمة - المكتوبة وغير المكتوبة -،
فأنا لا أطمأن على شيء يخصني إلا عندما أتركه معلقًا بخطاف المجاز خلف باب القصيدة.
أبحث طويلاً عن إحدى قدميكِ عسى وأن تكون خارجة من أحد الابيات سهوًا.
أبحث عن رائحة كلمة "جثة"، تركتها في جيبكِ قبل مدة قصيرة، متأملاً تعفنها لتدلني عليكِ.
أبحث عن بسملةٍ مرمية على الأرض، بسملة مُبتكرة لعينيكِ، اللتين أبتدأُ بهما قصائدي: "بسم عينيها".
أبحث بين شطر وآخر عن خصلات شعركِ، التي أربط بها وتدّ اللغة بين الكلمات، تعزيزًا لمتانتها.
أبحثُ عن إيمانٍ وخشوع هارب من دعاء حفظكِ، الذي خيطته بثيابكِ عندما كُنا أطفالاً.
وعندما أجدكِ - بعد عناء غير مسبوق - تطرديني بكل وقاحة، وأنتِ ممسكة بحزني، تحرسيه من: سعادة طائشة تأتي إليه؛ مثل رصاصة تخاف أن تقتل أحد فتموت هيَ.